Andrés Burgo reconstruyó la vida de Carlos Salinas, fallecido recientemente a los 70 años. De lustrabotas a campeón indiscutido y del derroche al olvido pasando por la carcel, la historia del crack tucumano expone el alma de una época dorada e imperfecta
El 1 de septiembre de 2026, el fútbol argentino despidió a uno de sus personajes más entrañables y complejos: Carlos Horacio “El Loco” Salinas, quien falleció a los 70 años. La semblanza de su vida, suele detenerse en su paso por los dos colosos del país y sus devaneos con la noche. Sin embargo, detrás de las estadísticas de campeón y de los anecdotarios sobre bolsillos repletos de dólares, la trayectoria del tucumano merece ser leída desde otro ángulo: el de la resistencia identitaria en un deporte que ya no tolera las grietas de la imperfección humana.
Mientras la narrativa habitual sobre Salinas se consume como un catálogo de excesos —el penal a San Lorenzo que decretó el descenso, la pelea con el Chapa Suñé, los billetes pegados con cinta adhesiva para huir de la Colombia cruzada por los carteles—, su verdadero legado radica en haber sido el último eslabón de una estirpe en extinción: el futbolista total que jugaba con el cuchillo entre los dientes y vivía sin red de contención. En el fútbol moderno, hipermonitoreado y sanitizado, un wing o volante ofensivo que se pasea por la confitería de River vestido con la camiseta de Boca tras un Superclásico sería rápidamente neutralizado por departamentos de comunicación y cláusulas de conducta. Salinas lo hizo, lo pagó y lo naturalizó como parte de una travesura terrenal.
Su biografía, más que una advertencia moral sobre cómo se dilapida una fortuna, funciona como el testimonio de un sobreviviente de los márgenes. Nacido en La Ciudadela y lustrabotas a los 8 años, el Loco nunca olvidó el barro de origen. Esa hambre primigenia explica tanto su voracidad dentro de la cancha —capaz de correr hasta el minuto noventa gambeteando las normas tácticas de Juan Carlos Lorenzo— como su impericia para retener el dinero. ¿Por qué habrían de importarle los siete departamentos o los dos millones de dólares a alguien que aprendió a ganarse el pan repartiendo bollos en las tribunas de San Martín de Tucumán?
El derroche no fue estupidez; fue una forma de gastarse la vida antes de que la vida se lo gastara a él. Lo fascinante es cómo desarma el propio mito que el exjugador construyó con sus contradicciones. Salinas era un narrador fabuloso de su propia tragedia: cambiaba las versiones sobre su llegada a River y estetizaba su paso por la cárcel de Devoto como si se tratara de una travesura con privilegios de barra brava. Esa necesidad de maquillar la intemperie con épica picaresca revela a un hombre que intentaba proteger su dignidad frente al espejo del ocaso.
Cuando la pelota dejó de rodar y el infierno de las adicciones y las falsas acusaciones por narcotráfico tocaron a su puerta en 1987, el entorno del fútbol se escurrió silenciosamente, con honrosas excepciones como Ricardo Bochini o el Pato Pastoriza. A diferencia de las jóvenes promesas blindadas por contratos millonarios y gabinetes psicológicos de la actualidad, el Loco debió lidiar con sus demonios en solitario, alternando la pobreza tucumana con el eco lejanísimo de las ovaciones en la Bombonera y el Monumental.
Carlos Horacio Salinas se fue en silencio, sin la estridencia que caracterizó sus gambetas y sus expulsiones récord. Su partida nos deja pensando en cuánto hemos aseptizado al fútbol. Hoy, los protagonistas parecen ejecutivos de marketing con botines; el Loco Salinas, en cambio, era un torbellino de pasiones desatadas, un bohemio incorregible que entendió la camiseta como una piel y la existencia como una tómbola. Lejos de la moraleja barata sobre el dinero perdido, su vida nos recuerda que hubo un tiempo en el que los futbolistas se parecían demasiado a nosotros: frágiles, memorables, profundamente humanos y dispuestos a quemar las naves por noventa minutos de gloria.
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